Débora, cabelo preto pintado num preto que não existe, preto igual ao cílio que não existe, no olho verde que não existe, a boca num vermelho que não existe, tudo inventado, bonito, me fazendo sorrir no caminho do restaurante popular. Se eu passasse e tivesse alguém na frente de Débora, fumava um cigarro, fingia cair uma moeda apenas para conseguir vê-la, todos os dias exceto domingos.